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第3章 奖状墙（第2页）

我听见自己的心跳声，像打鼓一样，咚咚咚，震得耳朵嗡嗡响。

就在这时，我看见了台下的母亲。

她坐在最后一排，身体前倾，两只手紧紧攥在一起，嘴唇抿着，但眼神里没有责备，只有鼓励，像是在说——没事，慢慢来，你可以的。

我深吸了一口气，闭上眼睛，脑子里突然闪过一句话——不是稿子上的，而是张老师说过的一句话：“聪明人最怕的不是笨，是浪费。”

我睁开眼睛，重新开始，从卡住的地方接下去，一直到讲完。

台下响起了掌声，不大，但很真诚。

我鞠躬下台，走下台阶的时候，腿还在发抖。

母亲迎上来，拉住我的手，说：“讲得好，讲得很棒。”

“我卡住了。”

“卡住了也讲得好。”

她紧紧地握着我的手，“你坚持下来了，这就够了。”

那次比赛，我拿了第三名。

奖状拿回家，母亲照样贴在了墙上，和其他奖状放在一起。

我站在墙前，看着那张第三名的奖状，总觉得它和其他奖状格格不入——它不是一个完美的胜利，而是一个有瑕疵的作品。

但母亲不这么看。

“第三名也很厉害啊。”

她站在我身后，手搭在我肩上，“你代表的可是咱们学校，整个镇那么多学校，能拿第三名，已经很了不起了。”

我没说话，心里却暗暗发誓——下次，一定要拿第一。

那面墙上的奖状越来越多，从一年级到五年级，从三好学生到竞赛奖状，从第一名到第三名，每一张都是一个故事，每一张都记录着我的成长。

但也是从那时候开始，我开始意识到——这面墙，既是我的荣耀，也是我的牢笼。

因为每次考试前，我都会想起它。

想起母亲站在墙前的笑，想起父亲挺直的腰板，想起邻居阿姨的惊叹。

我害怕有一天，这些东西会消失。

我开始找借口不写作业，开始上课走神，开始在考试的时候发呆。

我拿着成绩单回家的那天，母亲看了很久，最后把它放在了桌上，没有贴到墙上。

那是我第一次，没有拿到奖状。

“没关系，下次努力。”

母亲说，语气很平静，但我听得出她声音里的一丝颤抖。

我低着头，不敢看她的眼睛。

那天晚上，我躺在床上，盯着天花板，睡不着。

我听见隔壁房间传来父亲的咳嗽声，还有母亲翻身的动静。

我知道，他们也没睡。

我翻了个身，面朝墙壁，看着墙上那些奖状的影子，在月光下若隐若现。

那些奖状，像一面镜子，照出了我的过去，也照出了我的现在。

我闭上眼睛，眼泪顺着眼角滑下来，打湿了枕头。

那一刻，我发誓——我一定要重新拿回奖状，一定要让那面墙重新亮起来。

但我不知道的是，有些事情，一旦开始下滑，就再也停不下来了。

就像站在山顶上，往下走很容易，但想再爬上去，却要付出十倍百倍的力气。

而那面墙上的奖状，在接下来的几年里，再也没有增加过一张。

它们静静地待在那里，慢慢地泛黄，慢慢地落满灰尘，像一段被遗忘的时光，像一句没说出口的遗憾。