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第35章 移植同意书的掌纹深度（第2页）

此刻老人的红笔帽滚落在地，露出里面塞着的字条，边角写着“给囡囡的第365封信”

——却永远寄不到地址。

“老爷子，您后悔吗？”

话出口才惊觉声音发颤。

老人终于抬头，空荡的无名指在阳光下投出阴影：“后悔没在闺女走的时候，把角膜给她。”

他摸向空无一物的床头柜，那里本该摆着相框，“现在好了，我的眼睛能替她看雪，看海，看她没来得及看的世界。”

顾承川的视线突然模糊。

父亲的病历里，“家属拒签”

的墨迹下，有行母亲后来补的小字：“对不起，我不敢让你爸在手术台上醒不过来。”

而眼前的老人，却在把自己的遗憾，变成别人的希望。

“来，按手印。”

顾承川握住老人的手，掌纹的老茧划过他的指腹，像父亲当年教他认解剖图时的触感。

老人的手突然抖得厉害，红印泥渗进掌纹的裂缝，把“自愿”

二字染得血肉模糊——那不是理性的选择，而是用半生疼痛，换一个让世界多双眼睛的机会。

同意书的纸页在老人膝头起伏，顾承川看见他内裤边缘露出的松紧带，打着和父亲怀表链一样的补丁。

护工说，老人每天凌晨会对着窗户说话，“就像闺女还在煤窑口等他下班”

。

“顾医生，您这儿有墨水吗？”

老人突然指着“关系人”

栏，“我想写‘闺女’，可不知道她在哪个地址收。”

顾承川的笔尖悬在纸上，一滴墨落进“关系人”

栏，晕成小小的黑洞。

他想起父亲临终前，用义眼的金属反光在墙上投出“川川”

的影子，想起自己在停尸房数怀表滴答声的夜晚——原来所有的“自愿”

背后，都藏着没说出口的“不得不”

，都刻着比掌纹更深的、关于失去的印记。

离开时，老人的轮椅碾过地上的红笔帽，滚动的轨迹像极了父亲手术记录里的小太阳。

顾承川摸着口袋里的怀表，表链突然卡住他的指纹——那是刚才按老人手印时沾上的红印泥，此刻正盖在表盖的裂痕上，像道永远无法被数据缝合的伤口。

这一夜，顾承川在解剖图谱上写下：“移植同意书的掌纹深度：每个指纹的沟壑里，都藏着比‘自愿’更重的重量——是煤窑的粉尘，是未寄出的信，是父亲病历里的拒签，是把遗憾缝进希望的针脚。”

怀表的滴答声混着养老院的夜风，他突然明白，当医者谈论“理性选择”

时，不该只看见白纸上的黑字，更要看见每个签字人掌纹里的人生，那些被生活磨出的深痕，才是“自愿”

二字真正的注脚。

当清晨的阳光爬上同意书的红手印，顾承川看见老人的掌纹在“自愿”

二字上投出阴影，像双即将睁开的眼睛。

他知道，从今天起，每个他经手的捐献协议，都将带着这样的温度——那不是冰冷的法律文件，而是无数个“王老爷子”

用遗憾与希望，在规则的白纸上，按下的、带着体温的生命印章。

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