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第90章 月光下的茧纹消融（第2页）

这些被机械臂视为“非标准数据”

的细节，在他的薄茧里，却是最鲜活的生命印记。

“顾医生！”

林小羽的惊呼从护士站传来，却被陈立仁的手势止住。

顾承川的头歪向长椅靠背，月光在他闭合的眼睑上投下蝶翼般的茧纹阴影，右手掌依然保持着持针的弧度，拇指与食指呈60度钳夹，腕骨抬起15度——正是父亲教他的“枣树杈持针法”

。

陈立仁蹲下身，看见顾承川掌心的薄茧在晨光中微微发亮，那些曾被他视为“旧时代遗物”

的茧纹，此刻正与走廊的地砖裂缝、老枣树的影子、甚至远处监护仪的微光形成共振。

他想起1998年顾修平临终前说的话：“承川的手，要接住我们没缝完的伤口。”

第一缕晨光染红天际时，顾承川的睫毛颤动了一下。

他梦见自己回到1998年的洪水帐篷，父亲的义眼在煤炉光里转动，竹筷在搪瓷盆沿敲出节奏，而他的手，正穿过时光，接过那根永远不会掉落的竹筷。

醒来时，发现陈立仁正用生锈持针器别住他滑落的毛毯，金属扣穿过第三颗纽扣的空缺，像补上了时光的缺口。

“该换班了。”

陈立仁的声音轻得像枣花落地，“值班室有你父亲当年的手术衣，衣领上的血渍，是1998年最后一个伤员的。”

顾承川点头，发现自己的掌心依然保持着持针的弧度，薄茧的每道纹路里，都藏着未说尽的患者故事。

走出急诊室，晨光中的老枣树正在抽新芽，顾承川看见树影里浮动着无数光斑，每个光斑都是个患者的面孔。

他知道，自己的薄茧不会消融，就像父亲的竹筷、陈立仁的听诊器，永远是连接过去与现在的生命桥梁。

那些在月光下显影的茧纹，不是疲惫的印记，而是三十年来每个生命刻在他掌心的、永不褪色的勋章。

这一夜，顾承川在值班日志里写下：“当月光照亮茧纹，我终于懂得，医者的手从不属于自己——它是患者故事的载体，是时光刻痕的显影剂，是生命在困境中握住的最后支点。

此刻的晕倒，不是终点，而是三十年前父亲递给我的竹筷，在时光里完成的、最庄重的交接。”

消毒灯在头顶兹拉作响，顾承川摸着掌心的薄茧，那里还留着月光的余温。

他知道，从明天起，每个持针的瞬间，都会是一次与生命的重逢——因为每个患者的伤口里，都藏着等待被接住的故事，而他的手，永远是带着茧纹的、最温暖的生命容器。

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