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柜台后的老板正在擦拭他那台宝贝绞肉机。
雪白的布巾拂过冰冷的金属外壳,动作轻柔得像在抚摸情人。
听到陈默的话,他动作顿了一下,慢慢抬起头。
昏黄的灯光打在他脸上,深陷的眼窝里,那两点幽光似乎亮了一下。
嘴角极其缓慢地向上扯动,露出一个干瘪的、意味深长的笑容。
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“祖传的方子。”
他声音嘶哑,像砂纸磨过木头,“肉…是关键。”
那“肉”
字,他咬得格外重,带着一种说不出的黏腻感。
陈默咀嚼的动作下意识地慢了一拍,老板的目光落在他脸上,像是在审视,又像是在…确认着什么。
那眼神让陈默后颈莫名地窜起一股凉气。
嗡——嗡——
手机在裤袋里疯狂震动,屏幕上闪烁着项目经理的名字。
陈默猛地回过神,最后扒拉了一大口饭,含糊地应着电话,扫码付钱,逃也似的冲出了那间被油腻暖黄灯光包裹的小店。
门在身后关上,隔绝了那股浓烈的肉香和老板幽深的目光。
巷子里的冷风一吹,他打了个寒噤,胃里那点满足感迅速褪去,只剩下一种沉甸甸的、莫名的不安。
然而,项目像一头永不餍足的饕餮巨兽。
接下来的日子,加班成了无休止的轮回。
每当凌晨拖着濒临散架的身体挪出写字楼,后巷深处那盏油腻的暖黄灯光,和那股霸道得足以摧毁所有理智的肉香,就成了唯一的灯塔,唯一的救赎。
“夜归人”
成了陈默的深夜食堂,烤肉拌饭成了他的续命丹。
一天,两天,三天…那份堆得冒尖的、裹着浓稠酱汁的肉粒和米饭,成了支撑他在电脑屏幕前熬过漫漫长夜的全部力量。
起初只是觉得这肉的口感特别“实在”
,嚼劲十足。
后来,渐渐尝出那酱汁的鲜甜里,似乎隐隐透着一丝极淡的、难以捕捉的…铁锈味?陈默甩甩头,把这归咎于自己过度疲劳的味觉。
直到那天中午,他对着电脑屏幕揉着发胀的太阳穴,随口抱怨了一句:“这破项目,熬得我牙龈都肿了。”
邻座工位的张姐,一个在公司待了快十年的老油条,正对着小镜子补妆,闻言手一抖,口红差点画歪。
她猛地转过头,眼神锐利得像探照灯,上下扫视着陈默明显憔悴凹陷的脸颊和浓重的黑眼圈。
“小陈,”
张姐的声音压得很低,带着一种过来人的警觉,“你最近…老吃楼下那家新开的烤肉饭?”
陈默一愣,点点头:“是啊,加班太晚,就他家还开着,味道还行。”
“味道还行?”
张姐的嘴角撇出一个古怪的弧度,像是想笑又笑不出来,眼神里混杂着怜悯和一种更深的忌惮,“那家店…老板姓什么?是不是总戴着手套?他那绞肉机,新得吓人?”
陈默心里咯噔一下:“你怎么知道?”
张姐没直接回答,只是凑得更近了些,一股浓郁的香水味也压不住她语气里的寒意:“听姐一句劝,换一家吧。
那店…邪性。”
她顿了顿,似乎在斟酌词句,最终只是含糊地、带着点神经质地嘟囔了一句:“那肉…看着就不对劲…以前…算了,你听我的,别吃了!”
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