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街头再遇,被救女子表谢意冷风灌进衣领,陈墨站在巷口没动。
夜色如墨泼洒在青川城的街巷之间,檐角挑着残月,寒星稀疏。
风从深巷尽头卷来,带着井水的湿气与旧墙腐朽的气息,钻入他破开一道裂口的衣领。
他像一尊被遗忘的石像,伫立在黑暗与灯火交界处,不动,也不语。
左手仍压在胸口,隔着层层布条和干涸的血渍,那半卷残页正散发出诡异的热度,像是烧红的铁片紧贴皮肉,灼得他心神不宁。
他没去碰它。
不是不敢,而是不能。
这东西一旦触碰,便会反噬神识,如同有无数细针扎进脑髓,搅动记忆深处那些早已封存的碎片——断碑、火光、哭声、还有那一声撕心裂肺的“别回头”
。
他知道那是警告,也是诅咒。
所以他只是站着,目光越过空荡的街道,落在对面摇晃的灯笼上。
那是一盏守夜人挂的纸灯笼,竹骨已歪,红纸剥落一角,昏黄的光晕一圈圈散开,在湿漉漉的石板路上晕染成一片惨白。
刚才那一跳耗尽了力气。
三丈高的断梯横跨两栋危楼,他踩着瓦片跃下时,右腿旧伤崩裂,如今从膝盖到脚踝都像被毒蛇缠绕,麻木中透着刀割般的刺痛。
每走一步,骨头都在**,整条腿仿佛不属于他自己,是借来的躯壳,勉强支撑着前行。
但他还是迈步往前走了。
脚步踉跄,却不迟疑。
面具下的脸早已被汗水浸透,银质面具边缘压出深痕,汗珠顺着下颌滑落,滴在胸前的铜钱串上,发出极轻的一声“嗒”
。
深色劲装沾满泥灰与干涸的血迹,道袍下摆撕了一角,露出里面层层缠紧的亚麻布条——那是用来压制体内灵脉逆流的封带,此刻已被渗出的血浸成了暗褐色。
街上人不多。
几个挑担的小贩远远望见他走近,立刻低头加快脚步,有人甚至把扁担换肩,拐进旁侧小巷。
没人敢抬头看。
他们或许不知他是谁,但本能地感知到了危险——那种从尸山血海里爬出来的人才有的气息,混杂着血腥、阴寒与一丝若有若无的焦臭味,像是刚从焚尸炉边走过。
走到路口,他靠墙站住。
背脊抵住冰冷的砖墙,才觉出全身都在发抖。
右手缓缓摸出烟杆,乌木质地,顶端雕着一只闭眼的蟾蜍,尾端嵌着半枚锈蚀的铜钱。
他将烟杆转了几圈,指节因用力而泛白。
腰间垂着的铜钱串一动不动,二十四枚古钱静如死物——没有追兵的气息,也没有灵力波动。
至少此刻,他是安全的。
他松了半口气,把烟杆咬在嘴里,却没点火。
这不是为了抽,而是习惯。
每当心神动荡,手指便需要一点重量来稳住。
就像小时候,父亲总让他握着一块镇宅铜牌入睡,说那样鬼魂不会近身。
可后来……父亲也没能挡住那一夜。
就在这时,有人喊他名字。
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