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第一百零四章 车晤（第4页）

她站在梅林里，穿着深色的衣裳，头发束得很紧，腰间别着匕首，整个人像一把收在鞘里的刀。

他没有再问。

他拱手，微微欠身。

“告辞。

嵇姑娘保重。”

然后他摆了摆袖口，转身向园外走去。

步伐不快不慢，背脊挺得很直，像他父亲一样。

嵇青站在原地，看着他的背影。

梅园里只剩她一个人了。

风从北边吹来，带着暮春特有的那种温吞吞的、不冷不热的湿气。

梅树的叶子被风吹得翻过来，露出背面浅绿色的脉络，一片一片，像无数只小手在招。

地上落了一层枯叶和花瓣的混合物，踩上去软软的，没有声音。

嵇青走到那棵赋上刚才站过的梅树旁，伸手摸了摸树干。

树皮粗糙，干裂，有几道深深的纹路，像老人脸上的皱纹。

她把手掌贴在上面，感受着那种粗糙的、硌手的触感。

梅园很安静。

安静得能听见自己的心跳，能听见远处大殿里传来的木鱼声，一下一下，不急不躁。

偶尔有鸟从头顶飞过，翅膀扇动的声音清晰得像在耳边。

她抬起头，看着那些鸟穿过天空，消失在不远处的树梢后面。

她又想起母亲。

不是那个苦等了一辈子的母亲，是另一个——她几乎开始消散记忆的那个。

那个会在灶台前哼歌的、会把她抱在膝盖上轻轻晃的、会在夜里给她掖被角的母亲。

那些记忆太稀薄了，稀薄得像一层霜，太阳一出来就化了。

但她知道它们存在过，因为它们留下的痕迹还在——那种被抱在怀里的安全感，那种被人惦记着的踏实感，那种即使什么都不做、只是存在就足够了的被接纳感。

她不知道那些感觉是从哪里来的，但她知道它们一定来自某个人。

嵇青把手从树干上收回来，在袖子里握成了拳头。

她抬起头，最后看了一眼梅园的天空，然后转身，走出了园门。

赋上踏出护国寺的山门时，日头已经偏西了。

阳光从西边照过来，把山门的影子拉得很长，投在青石板路上，像一条黑色的河流。

街上的人比中午少了许多，几个小贩正在收摊，卖馄饨的老头把挑子往肩上扛，扁担吱呀一声，弯成了一个弧度。

赋上站在台阶上，正要往街对面走，一个小厮从旁边闪了出来。

那人二十来岁，穿着一件半新的灰色短褐，腰间扎着布带，脸上挂着一种憨憨的笑。

他在台阶下躬身，挡住了赋上的去路。

“赋公子。”

他的声音不高不低，带着一种刻意的恭敬，“我们家大人想找公子叙叙旧。”

赋上皱起眉，顺着小厮的目光看了一眼街角。

那里停着一辆马车，不算大，但做工精细——车身的木料是上好的楠木，漆面乌黑发亮，车窗上挂着深色的绸帘，帘角绣着云纹。